Часть 1
13 июля 2016 г. в 21:47
Знаете, у меня не то чтобы малый словарный запас,
Просто, при виде Вас,
Я начинаю теряться.
Я задыхаюсь.
И странно стою в анфас.
И я, как загнанный в угол хищник, стою и смотрю, чтобы
Не веря в чужие судьбы,
Вы медленно догорали,
И громко кричали,
О том, как не любите этой игры.
Я, знаете, пишу симфонии. Короткие, знойные, они так легки.
А Вам наплевать, Сальери,
Вы от меня закрывшись за сотней засовов
Стали неведомо вдруг далеки,
Так далеки, что небо, окрасивши тучи в серый цвет,
Вдруг стало каким-то ясным.
Похожим с Вашим Леньяго.
Но это только в Вене,
Зальцбург давно прогнил.
Да Вам-то какое дело, что в Вашем доме
Ночью дождливой и, между прочим, с грозой
Я позабыл.
Мой дорогой Сальери, Антонио, и гадкий итальянец,
Я Вас попрошу заполнить ту пустоту, что мне
Мешает ровно дышать и заставляет
При виде Вас
Краснеть, как девицу.
Да мне и самому пора удивиться,
Как я еще
Не сошел с ума.
Знайте, Сальери, я не читаю писем,
Перед отправкой и после
Я не читаю тоже.
Но Ваше письмо я прочел
Ровно восемьсот раз за ночь.
И двести один за день.
Вы уж простите, что так мало
Меня покорила лень.
Обхватила мои запястья и не дала дойти
До Вашего кабинета,
Чтобы я мог сойти
То ли с ума, то ли с планеты.
Поскриптум, читайте, Сальери.
Я
Вас
До смерти
Любил.