У этих строк странный вкус

Знаете, у меня не то чтобы малый словарный запас, Просто, при виде Вас, Я начинаю теряться. Я задыхаюсь. И странно стою в анфас. И я, как загнанный в угол хищник, стою и смотрю, чтобы Не веря в чужие судьбы, Вы медленно догорали, И громко кричали, О том, как не любите этой игры. Я, знаете, пишу симфонии. Короткие, знойные, они так легки. А Вам наплевать, Сальери, Вы от меня закрывшись за сотней засовов Стали неведомо вдруг далеки, Так далеки, что небо, окрасивши тучи в серый цвет, Вдруг стало каким-то ясным. Похожим с Вашим Леньяго. Но это только в Вене, Зальцбург давно прогнил. Да Вам-то какое дело, что в Вашем доме Ночью дождливой и, между прочим, с грозой Я позабыл. Мой дорогой Сальери, Антонио, и гадкий итальянец, Я Вас попрошу заполнить ту пустоту, что мне Мешает ровно дышать и заставляет При виде Вас Краснеть, как девицу. Да мне и самому пора удивиться, Как я еще Не сошел с ума. Знайте, Сальери, я не читаю писем, Перед отправкой и после Я не читаю тоже. Но Ваше письмо я прочел Ровно восемьсот раз за ночь. И двести один за день. Вы уж простите, что так мало Меня покорила лень. Обхватила мои запястья и не дала дойти До Вашего кабинета, Чтобы я мог сойти То ли с ума, то ли с планеты. Поскриптум, читайте, Сальери. Я Вас До смерти Любил.